voto desierto

'...yo conozco hipócritas que hablan de dictadores, cuando ellos sostienen el monstruo depredador...'

a los nadies:

yo no voy por su vereda, ni cruzo ante la orden.
rompo las cadenas de todo tipo de conformismo de falsa academia.
la universidad está en la calle, la ruta, la vía.
y en la experticia del movimiento.

la enseña se profesa desde el amor que veo en sus ojos
llenos de las lágrimas de la estupidez
de la ilusión rota
de la mentira
y de la farsa.

lejos de la promesa y la ilusión,
anticuado en modo, forma, y fin.
que dice admirar y respetar a quién siquiera puede mirar al ojo
porque el reconocido se arquea del asco.

los profesores están en casa
son el hogar de cada uno.
y donde ves sinceridad, para bien, o para mal.
que el peor mal no llega a la poca cosa que sale del recinto inútil.

no existe la cátedra que enseñe la integridad
de basuras con título para desinformar.

mi ira no sabe de enemigos,
sino de amor a la libertad.

niño, no seas tonto.

tengo un amigo que la viene limando. pero me encuentro en la encrucijada de buscar ayudarlo para que rehabilite su malestar, o dejarlo que vaya solo para el camino que elija, si es que ése camino lo sigue mandando a escribir y crear cosas como lo viene haciendo. 

su apellido es Creativo. como si fuese un mandamiento karmático que le dijo 'pibe, vas a tener que sufrir para hacerle honor a qué sos, de dónde venís, y hacia dónde tenés que ir. no queda otra. a joderse y a seguir creando'. 

+ no es fácil tomar distancia y dejar que otro genio muera envuelto en una vida feliz y placentera. carajo! tiene que parirla! 

- que haya un término medio probablemente sea lo más adecuado para que su cabeza no estalle en mil pedazos. y que las lágrimas que seque, sean las que caen por culpa de la cebolla que pela para condimentar la comida de sus hijos y su familia feliz.

veré qué hago... por lo pronto: Creativo, ¿no me inventás un final para esto?

un abrazo.

sin título no.1

por ahí con este principio llegue hasta algún lado. vengo de tomarme uno de esos recreos matasueños que con un compañero de trabajo decidimos inventar de forma tácita, cada vez que el humo de la oficina no nos deja respirar más. él cuenta las partículas de pintura que forman la textura de la puerta del baño sentado en el inodoro. en el mismo lugar, yo trato de llevarme algo qué leer sin estar necesariamente con los pantalones bajos y haciendo la fuerza bruta. 

pero en estos días ando escaso de lecturas. las revistas tapaludas no me dejan sincerarme con mis ojos cuando quiero simular un asombrado interés por algo en particular. y así pasan las tardes.

pero cuando no me miento las pupilas, me aturdo un rato para que los rampantes (ahorrándome eufemismos) no hinchen las pelotas. 

trabajo a medias.

darle letra a los que a penas saben escribir es agotador día a día. son noventa minutos dedicados a la acefalía. desgaste.-desgaste.-desgaste-...desgasss.-des.----