por ahí con este principio llegue hasta algún lado. vengo de tomarme uno de esos recreos matasueños que con un compañero de trabajo decidimos inventar de forma tácita, cada vez que el humo de la oficina no nos deja respirar más. él cuenta las partículas de pintura que forman la textura de la puerta del baño sentado en el inodoro. en el mismo lugar, yo trato de llevarme algo qué leer sin estar necesariamente con los pantalones bajos y haciendo la fuerza bruta.
pero en estos días ando escaso de lecturas. las revistas tapaludas no me dejan sincerarme con mis ojos cuando quiero simular un asombrado interés por algo en particular. y así pasan las tardes.
pero cuando no me miento las pupilas, me aturdo un rato para que los rampantes (ahorrándome eufemismos) no hinchen las pelotas.
trabajo a medias.
darle letra a los que a penas saben escribir es agotador día a día. son noventa minutos dedicados a la acefalía. desgaste.-desgaste.-desgaste-...desgasss.-des.----
