Es tan fácil.

Concreción.

Momentos incómodos, que no son. La búsqueda para una explicación con fecha de vencimiento. Y una teoría sobre la evolución que no proespera con algunas naturalezas (que apestan).

El estanque.

Por algo las aguas quedan siempre ahí. Y el calor las hace caldo. A su suelo, fango.
Como entendimiento que no es, por cosas que no fueron, ni volvieron a ser.

Una imagen.

Como broma al elemento del sistema. Que persiste en el medio a fuerza ofrecer la puerta de su matriz al postor de ocasión. De simple putón que en el barrio es canción.

Corrección.

Pensamiento lateral. Acertijo ascendente. Respuesta en el bajo vientre: debería rascar mi izquierdo cuando sé que piensa en su derecho.

Una historia.

Creo que la primera vez que escuché la invitación bienvenida al tren fue cuando tenía cinco o seis años. Era la primera vez que me calzaba que tenía como intención taparme las orejas, pero hacerme oir algo que venía con concepto de secreto. Pero con unas que sabían todos. Fue tremendo.
Le había quitado a uno de mis hermanos el aparatejo ese que me resultaba raro y que adentro tenía un rectángulo con una cinta adentro que me decía cosas que no entendía, pero que me parecían muy cómodas de sentir.
Estaba esperando con mis viejos y dos de mis hermanos en migraciones. En el boleto decía Federico, en lugar de Rodrigo, y Pablo, en lugar de Ezequiel. Lo mismo había pasado con José Gonzalo, que sólo se llamaba José... Al menos por ese viaje. Creo que también había una historia así con mi vieja con su pasaje. Pero ya tanto no me acuerdo.
Fue en el viejo puerto de Buenos Aires. Ese que hoy casi ni existe ya. Donde Córdoba es doble mano y el camino se hizo difuso en mi memoria que ya no sé qué hay en su lugar... Ferrylineas y Aliscafos.

La ruta marítima que sorteaba al río menos profundo del mundo debe haber llevado no más de cuatro horas. Pero para mí había sido eterno... Como si en el camino me hubieran contado el principio de la historia de una vida.
...

Todo eso.

Extrañar. Dedicar los días. Vivir en "pos de...". Generar usinas que no habilitan ninguna salida hacia ningún lugar. Recuerdos y burocracias administrativas que trancaron todo. Más sueño(s) que otra cosa.
La aplicación del derecho de propiedad individual en una causa que carece de acusados y abogados. Pero no de jueces.

Entes que regulan la regularidad de los entes. Concepto del precepto que es pretexto. "Oir sin esperar para escuchar lo inesperado".

La dedicada sensación de lo que va a venir. De lo que pudiera ser. Y de lo que nunca más va a ser. Esos que toman por tarada a la gente por creer que la gente los está tomando por tarados. Que miran a otro lado, por imaginarse una conveniencia ante el conflicto que sigue llamando a la puerta.

Hablar. Sin decir una palabra.

¡Líneas de producción..! Asignación de tareas. Puestos fijos. Y puestos móviles.
Puestos, todo el tiempo.

El tiempo. Todo eso, y nada más.

Tareas regenerativas.

La pila de uñas comidas sigue subiendo sus niveles. Amplios ambientes con balcón a la calle y un baño a todo trapo. Las que esperan su momento a ser mordidas, de pronto, guardan más mugre de la que podría caber en un recoveco metatarseano. Tienen esa nueva manía. Para que me dé trabajo sacármelas de encima. Pero me las dejo crecer para hacer durar más los momentos de nerviosismo. Y no vivir de hopes & dreams.

Miro arriba y veo crecer la pila de discos que juntan polvo. Y hasta tienen de eso más que yo. Tienen de todo. Como los guiño-guiños. Que no quiero ni que me toquen. Porque ya es bastante con otras cosas.
Una imagen no es más que mil palabras y menos en los fotogramas por segundo que me emite la sinapsis ("no one sings like you anymore"). Y pienso en la poesía, y el verso. Y elversodelversomásversoquees:tuverso.

Pasa el rato. Las uñas se hacen labios y la baba (o´riley), sangre. No tengo más qué morder. La ansiedad por la oferta mata a la ansiedad por la demanda. Ya no iré más por tu barrio... (el hombre, para pelearle a la serpiente, se calza un overol). Caerán mejor los tugurios de frontera jodiendo en portuñol.

Dirigible canta: Obirigado. (SOY UN POLÍGLOTA!)

Un murciélago.

Hay pocas diferencias entre una cosa y la otra. A la poesía un simple orden gramatical la separa de la prosa. Y en el medio el verso que le quepe. O el que se acomode a la realidad de ese verso. Que es eso. Puro verso. Que a veces no se ve...

(Seguí los puntos, y verás mi punto)
Las voces han de sufrirse de otra manera. Los guiños morirán de párpados. Y las manos en el aire. Donde no cumplen su función. Que es la de sentirnos.
Ya no me digas qué se siente. Porque ya no habrá otro cuaderno de recuperación.
(Así, pero distinto).

Algunas distracciones sensatas pueden inmiscuirse en tus nébulas. Pero te encontrás en goce. Y eso te gusta. Aunque creas que el dolor es lo único que tenés por ocultarme. O yo piense que es todo lo que quiero que me muestres - elmudo-ledijoalsordo-queelciego-loestabamirando -.

¿Cuántas te quedan?

Se muere. Y lo hace sentada en su lugar preferido. Soñar con quienes ya no están ha de significar algo. Los días reconocen el aura que uno lleva consigo al momento de levantarse y comenzar a vivir la rutina.
Aunque acabe llorando en un baño y escapando de los juicios de valor por la mecha que encendió la lágrima. Golpes de suerte en estúpidos viajes. De todo el tiempo y a lugares ya conocidos.
Que te muestren cómo soñar con la arquitectura de un lugar por el que se pasa siempre y nunca se detiene, puede ser mágico, encantador, o cargar tu mirada de escepticismo.

"¡Somos Scientólogos!..." Yo quiero ser masón. Y pensar en la letra de un tema de los Honneydrippers. Y no en si está o no está.

No hay buenos humores en buenos aires. A veces ni existen. Y aunque quiera cargar de guiños el asunto, no hay forma (pareciera) de que la metáfora se complete con una construcción de sentido que muestre lo terminado que está esto... Historia a la que se siguen agregando páginas. Novela que nunca se leerá, y deberá conformarse con esto que por última vez ofrezco. Y que me reconocerá algún día, al ver cierto carácter mío metido en un fotograma.

Y ya se sigue, y ya se va... Todo es mentira en este mundo. Todo es mentira, la verdad.

Some jazz requires company

Llega la troupe rutera. El ambiente es espacioso y londinense. Aunque por suerte no hay brit, ni paneles pintados con colores bobos... Somos tres y no de acá. Por lo que entrar en confianza no es muy fácil. Pienso en laburos y otras cosas que me recuerdan este lugar en el que nunca estuve, pero que nos permite sentirnos parte.

Interrumpe el ingreso una oferta pagana que dicta una admisión de "mínimo una seca. Sino no dá". Al aceptar, estoy solo otra vez. Como cuando salí de casa.

Me sumerjo en la barra sin molestarme por buscar a los guardianes que trajeron mi semblante hasta acá. Sé, muy dentro, que seguramente ya cumplieron con su objetivo, o encontraron algo que yo no (busco).
La conversa fluye y cita a grandes filósofos contemporáneos.

Pero toda clave acuerda en que el amor, está hecho de pequeños oidos (buenos-polvoslodos-aires).