Todo eso.

Extrañar. Dedicar los días. Vivir en "pos de...". Generar usinas que no habilitan ninguna salida hacia ningún lugar. Recuerdos y burocracias administrativas que trancaron todo. Más sueño(s) que otra cosa.
La aplicación del derecho de propiedad individual en una causa que carece de acusados y abogados. Pero no de jueces.

Entes que regulan la regularidad de los entes. Concepto del precepto que es pretexto. "Oir sin esperar para escuchar lo inesperado".

La dedicada sensación de lo que va a venir. De lo que pudiera ser. Y de lo que nunca más va a ser. Esos que toman por tarada a la gente por creer que la gente los está tomando por tarados. Que miran a otro lado, por imaginarse una conveniencia ante el conflicto que sigue llamando a la puerta.

Hablar. Sin decir una palabra.

¡Líneas de producción..! Asignación de tareas. Puestos fijos. Y puestos móviles.
Puestos, todo el tiempo.

El tiempo. Todo eso, y nada más.

Tareas regenerativas.

La pila de uñas comidas sigue subiendo sus niveles. Amplios ambientes con balcón a la calle y un baño a todo trapo. Las que esperan su momento a ser mordidas, de pronto, guardan más mugre de la que podría caber en un recoveco metatarseano. Tienen esa nueva manía. Para que me dé trabajo sacármelas de encima. Pero me las dejo crecer para hacer durar más los momentos de nerviosismo. Y no vivir de hopes & dreams.

Miro arriba y veo crecer la pila de discos que juntan polvo. Y hasta tienen de eso más que yo. Tienen de todo. Como los guiño-guiños. Que no quiero ni que me toquen. Porque ya es bastante con otras cosas.
Una imagen no es más que mil palabras y menos en los fotogramas por segundo que me emite la sinapsis ("no one sings like you anymore"). Y pienso en la poesía, y el verso. Y elversodelversomásversoquees:tuverso.

Pasa el rato. Las uñas se hacen labios y la baba (o´riley), sangre. No tengo más qué morder. La ansiedad por la oferta mata a la ansiedad por la demanda. Ya no iré más por tu barrio... (el hombre, para pelearle a la serpiente, se calza un overol). Caerán mejor los tugurios de frontera jodiendo en portuñol.

Dirigible canta: Obirigado. (SOY UN POLÍGLOTA!)

Un murciélago.

Hay pocas diferencias entre una cosa y la otra. A la poesía un simple orden gramatical la separa de la prosa. Y en el medio el verso que le quepe. O el que se acomode a la realidad de ese verso. Que es eso. Puro verso. Que a veces no se ve...

(Seguí los puntos, y verás mi punto)
Las voces han de sufrirse de otra manera. Los guiños morirán de párpados. Y las manos en el aire. Donde no cumplen su función. Que es la de sentirnos.
Ya no me digas qué se siente. Porque ya no habrá otro cuaderno de recuperación.
(Así, pero distinto).

Algunas distracciones sensatas pueden inmiscuirse en tus nébulas. Pero te encontrás en goce. Y eso te gusta. Aunque creas que el dolor es lo único que tenés por ocultarme. O yo piense que es todo lo que quiero que me muestres - elmudo-ledijoalsordo-queelciego-loestabamirando -.

¿Cuántas te quedan?

Se muere. Y lo hace sentada en su lugar preferido. Soñar con quienes ya no están ha de significar algo. Los días reconocen el aura que uno lleva consigo al momento de levantarse y comenzar a vivir la rutina.
Aunque acabe llorando en un baño y escapando de los juicios de valor por la mecha que encendió la lágrima. Golpes de suerte en estúpidos viajes. De todo el tiempo y a lugares ya conocidos.
Que te muestren cómo soñar con la arquitectura de un lugar por el que se pasa siempre y nunca se detiene, puede ser mágico, encantador, o cargar tu mirada de escepticismo.

"¡Somos Scientólogos!..." Yo quiero ser masón. Y pensar en la letra de un tema de los Honneydrippers. Y no en si está o no está.

No hay buenos humores en buenos aires. A veces ni existen. Y aunque quiera cargar de guiños el asunto, no hay forma (pareciera) de que la metáfora se complete con una construcción de sentido que muestre lo terminado que está esto... Historia a la que se siguen agregando páginas. Novela que nunca se leerá, y deberá conformarse con esto que por última vez ofrezco. Y que me reconocerá algún día, al ver cierto carácter mío metido en un fotograma.

Y ya se sigue, y ya se va... Todo es mentira en este mundo. Todo es mentira, la verdad.

Some jazz requires company

Llega la troupe rutera. El ambiente es espacioso y londinense. Aunque por suerte no hay brit, ni paneles pintados con colores bobos... Somos tres y no de acá. Por lo que entrar en confianza no es muy fácil. Pienso en laburos y otras cosas que me recuerdan este lugar en el que nunca estuve, pero que nos permite sentirnos parte.

Interrumpe el ingreso una oferta pagana que dicta una admisión de "mínimo una seca. Sino no dá". Al aceptar, estoy solo otra vez. Como cuando salí de casa.

Me sumerjo en la barra sin molestarme por buscar a los guardianes que trajeron mi semblante hasta acá. Sé, muy dentro, que seguramente ya cumplieron con su objetivo, o encontraron algo que yo no (busco).
La conversa fluye y cita a grandes filósofos contemporáneos.

Pero toda clave acuerda en que el amor, está hecho de pequeños oidos (buenos-polvoslodos-aires).

Coffy shop.

El bolsillo de las monedas aún no fue emparchado, por lo que su salida tardará algún tiempo más. Donde las retóricas serán evaluadas y el chequeo de los recursos linguísticos tendrá un papel fundamental... Ya que de eso depende lo genial o lo digno de una patada en el culo (merecida).

Aaaah... las segundas lecturas. Arruinan la primera impresión, que es la que cuenta. Y hacen que siempre "haiga" ruido en el canal, el código se estropee, y la cachetada no sea opción.

Oh, makes me wonder...

Me iré a tomar algunas notas.

Aburrido de homenajes.

Cuando ya no se puede vivir sin lentes, es el momento en el que uno se acostumbra a no sentir más dolores de cabeza. Y pareciera una paráfrasis de la realidad; porque una herramienta que ayude a ver mejor, hace que las cosas se vean como son, y así, no desayunarse buzones con cara de ninfas, ni ninfas con espíritu de buzón (bufón).

Uno se pierde. Pasea. Tantea algunas verdades y se desengaña de las mentiras de todos los días. Y aunque trate de tomarme esto como un laburo profesional, me gustaría que la historieta tuviera otra viñeta. Tablo-idea...
Pero dejemos eso a los periodistas. No me late hablar de realidades, aunque esté con los lentes puestos.

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Analicé un montón de situaciones y comienzos de otros grandes libros que nunca empezaré... Seguramente pensarás que estoy agotando ese recursito para llenar caracteres que habla de las increíbles ideas que no son llevadas a cabo. Pero es verdad. Uno tiene demasiadas leches como para ponerse a escribir y jugar al profesional de la palabra (aunque hoy, todos quieran serlo).

Pienso en los mierdas. No puedo librarme de ellos. Seguramente porque también forme parte de la tribu, pero es un pensamiento al que no quiero acostumbrarme (o asumir).

"Así te estás dejando comer por el sistema"... Si me conociera sabría que poco me importa el sistema y que, más bien, hago como muchos parlantes: me jacto de usarlo para mi beneficio propio, como él intenta hacerlo conmigo. Y así es una relación basada en una sinceridad, o por lo menos, honestidad, que ni con las personas se puede llegar a tener.

Tengo un laburo muy cansador los fines de semana. Porque la gente me agota, y soy el líder de los mierdas. Aunque piense guiños para embrutecer al lector y pintarte una sonrisa en el monitor, no creo que valga la pena adosar más membretados al documento cabizbajo.