Venís de vivirla un poco y de que quieran hacerte creer (por mera boludés) que fuiste y sos el rey de la noche. El "matador", dios santo qué boludas. Pero bueh, es así. De tirarte en un sillón en la mitad de un bar con una mina de cada brazo a estar mirando cómo se deja garchar una perra paga en la TV. Es así. La dinámica de las cosas funciona de esta manera.
De pronto en lo que parece ser el centro de las miradas y sin hacer, o poder hacer nada. Sin pensar en qué corno escribir y para qué. Sólo como para liberar alguna ansia deshechada años atrás pensando que esta inercia pueda asemejarse a algún tipo de relato de lo que pasó anoche.
Es imposible para mí generar tus ficciones y así poder entretenerte. Tengo veinte años, qué más querías. No puedo pasarme horas tratando de dilusidar cómo carajo hacerte un mundito de mentira tan copado que te tenga con el culo agarrado a un sillón donde pasás horas leyendo lo que escribo. Parece que no funciona de esa manera. Al menos para mí, que no cumplo tus espectativas. Y ya empiezo a sonar como todos esos parásitos que la pasan más o menos mejor que yo y que a pesar de su gran complejo de inferioridad tienen algunoos tantos momentos gratos.
No sé cómo hacen, pero no quiero hablar de ellos ni de los tipasos que merecen toda la dicha que tienen.
Me dan ganas de dormir y tratar de soñar algo que esté bueno y que me mienta un poco. Que me engañe de lo que yo mismo me digito soñar antes de dormir y que al final termina pasando. Como alguna vez dije: saber por qué soñás lo que soñás es una cagada. Y más si te dás cuenta y lo razonás en pleno dormir.
A hacer eso entonces. No quiero escribir más con los ojos cerrados de tanto sueño. ¡Y no! no es una metáfora. ¡No soy un escritor que vive de retóricas y metáforas! ¿qué pensabas? sí, tengo un sueño de cagarse y como me dá paja abrir los ojos porque el monitor está muy blanco escribo con los ojos cerrados. Total, ya sé dónde está cada tecla...
¿O vos no?
Medio en pedo y recién acabado.
sábado
